盅开。

“庄赢。”

数字跳动，他赢了。巨大的、冰冷的数字：三万九千七百。那足以让他喘一口气，甚至……产生一丝不切实际的幻想。那堆钱仿佛在绿绒桌上发出了微光。

但扔到他面前的，只有薄薄一叠。

二千。

他抬起头，空洞的目光第一次有了聚焦，落在发牌员那张毫无波动的脸上。

“我的。”他声音嘶哑，像生锈的刀刮过骨头，“是三万九千七。还差三万七千七。”

旁边一个一直靠着墙的壮汉走了过来，脖子上的金链子沉甸甸地坠着。“小子，”他皮笑肉不笑，“抽水，台费，还有你刚才赌的‘安全金利息’，不懂规矩？”

“我赢了三万九千七。”他重复道，声音里没有愤怒，只有一种固执的、近乎机械的确认。他赢的不是钱，是某种判决。

阴影里又走出三四个人，无声地围了过来，像一堵移动的肉墙，瞬间将他角落的位置堵死。灯光被挡住，他完全被笼罩在压抑的黑暗里。

“识相点，”第一个壮汉拍了拍他的脸，动作带着极致的羞辱，“拿上这赢的二千，滚蛋。别给脸不要脸。”

那二千块钱被扔在地上，散落在他脚边。

五六双眼睛冰冷地盯着他，带着毫不掩饰的威胁。空气凝固了，压力足以碾碎任何残存的理智。

他看着地上那点可怜的“赏赐”，又缓缓抬头，环视了一圈那些打手狰狞的脸。他脸上的肌肉抽动了一下，但最终，没有形成任何表情。

那丝因赢钱而短暂亮起的微光，熄灭了。比之前更黑暗，更死寂。

他慢慢地、极其缓慢地弯下腰，一张一张，捡起了那散落在地上的二千块钱。动作僵硬，像一具被操控的木偶。

没有再说一个字。

他攥着那叠沾着鞋印和灰尘的钞票，在那群打手讥诮而冰冷的目光中，一步一步，走出了这间令人窒息的地下室。

身后的门关上，隔绝了里面的喧嚣和贪婪。

他站在肮脏的后巷，城市的光怪陆离离他很远。他低头，看着手里那叠用尊严换来的、微不足道的钞票。

然后，他再次，缓缓地，握紧了口袋里的那半截剔骨刀。冰冷的触感，比任何东西都更真实。

他拐进一家街角小酒馆，要了最烈的酒，独饮。酒劲像潮水，一***撞着太阳穴。他踉跄着出来，没头没脑地晃，脚底下发飘，任由身子拖着步子往暗处走。巷口那盏路灯坏了，半截灯管耷拉着，忽明忽灭，把一面破墙照得一块亮一块暗，像幅支离破碎的画。

胃里猛地翻江倒海，他一把扶住粗糙的墙面，弯下腰，酸腐的酒液混着胃液猛地喷溅出来，泼在斑驳的墙皮上，腥臭气瞬间散进风里。喉咙像是被烙铁烫过，火烧火燎，他剧烈地咳了几声，用手背胡乱蹭过嘴角，留下黏腻湿冷的触感。

他就那么弓着背，头顶着冰凉的墙皮喘气，脑子里空茫茫一片，只剩酒精烧过后的死寂麻木。巷口沉寂得可怕，只有他自己粗重压抑的喘息，和更远处，偶尔划过、仿佛来自另一个世界的车声。', '')