('晨雾未散时，祠堂前的老槐树下已聚了小半圈人。

乳白色的雾气像湿棉絮般缠在槐树枝杈间，露珠顺着叶尖滴落，砸在青石板上发出细微的“嗒”声。

张二婶的保温桶腾着白烟，热气裹着红薯粥的甜香钻进鼻腔；李瘸子的拐棍在石板上敲出断续的“笃、笃”声，像是老座钟走慢了拍子；小娃娃举着芦苇秆追蝴蝶，脚步啪嗒啪嗒踩过湿漉漉的地面，把晨雾撞得东倒西歪，惊起几只麻雀扑棱棱飞上屋檐。

肖锋站在二楼窗口，玻璃上还凝着夜里的水汽，他指尖轻轻抹开一片视野，看着人影越聚越密。

他昨夜在笔记本上写的“人心可借，不可骗”还墨迹未干，字迹在晨光里泛着幽蓝的光泽。

此刻他后颈发紧——不是紧张，是某种钝重的期待，像春汛前的河床，知道有股热流正从地底下涌过来，震得脚底板隐隐发麻。

“让让，让让。”

一道苍老的声音劈开人声，沙哑得如同枯枝摩擦。

肖锋顺着声音望过去，就见周先生拄着枣木拐杖，正从人群侧边挤进来。

老人穿了件洗得发白的蓝布衫，布面泛着毛边，领口扣得严严实实，袖口磨出了细线头。

平时梳得整整齐齐的白发此刻有些乱，被晨雾沾成一绺绺的，贴在额角，像被雨水打湿的芦花。

“周老师？”有人喊了一嗓子。

周先生没应，直到走到祠堂正门前的青石板上才停住。

他抬眼望了望门楣上“清白传家”的老匾，漆面斑驳，木纹裂出细缝，像老人脸上的皱纹。

他又低头看了看脚边——那里还留着他前天拍在地上的装钱布包的压痕，泥土凹陷处还沾着一点灰布纤维。

肖锋的手在窗台握得发紧，指甲掐进木纹里，掌心沁出薄汗，凉意顺着脊背爬上来。

他记得三天前周先生堵在村委会门口骂他“拆祖宗台”时，背挺得比祠堂的柱子还直；记得周先生把装着开发商好处费的布包摔在他脚边时，眼里烧着团火，嘴唇哆嗦着，像要咬碎什么。

此刻那团火熄了，只余灰烬里的火星子，在老人浑浊的眼底忽明忽暗，像风中残烛。

“周老师您这是……”李瘸子刚要开口，就被周先生抬手止住了。

老人突然松开拐杖。

枣木拐杖“当啷”一声砸在青石板上，金属包脚撞出火星，惊得小娃娃“哇”地哭出来，声音尖利地划破寂静。

周先生的膝盖重重磕在地上，震得青石板都颤了颤，尘土从砖缝里簌簌扬起。

他佝偻着背，双手撑地，手背上青筋暴起如老树根，指节因用力而泛白。

老泪顺着皱纹往下淌，滴在石板上，洇开一小片深色印记。

他的声音哑得像砂纸擦过陶片，每一个字都带着颤：“我错了！

不是为你肖书记，是为我自己——我差点用一辈子攒下的清名，去换几个臭钱！”

全场寂静。

风拂过祠堂前的幡旗，布帛“哗啦”一声响，惊飞了檐角歇脚的斑鸠。

张二婶的保温桶盖“咔嗒”掉在地上，滚出半圈弧线；李瘸子的拐棍“骨碌”滚出两步，撞上石墩才停下；小娃娃的哭声被惊得噎在喉咙里，只剩抽抽搭搭的气音，像漏风的风箱。

肖锋快步下楼，木楼梯在他脚下发出吱呀的**。

他没伸手扶，只是蹲下来，把刚才在灶房温的那杯热水递过去。

瓷杯烫手，杯口蒸腾着白雾，带着柴火灶特有的烟火气。

周先生接过杯子时，手抖得厉害，指头像风中的枯叶。

水泼在青石板上，发出“滋”的一声轻响，洇湿了老人裤脚的补丁，深色水痕慢慢爬开，像一朵不规则的墨花。

“我教了四十年书，”周先生捧着杯子，热气模糊了他的脸，镜片上蒙了一层白雾，声音低哑，“总跟娃娃们说‘人活一张脸’，可自己呢？

开发商说给十万修村小，我就信了？

我就不想想，他们占了祠堂后的地，能赚多少？”他突然抬头，目光扫过周围的村民，眼眶通红，“我周明远今天把脸搁这儿，求大家看在我教过你们娃的份上，给我个改的机会！”

肖锋站起身，转身面向人群。

他看见李瘸子弯腰捡起拐棍，指节在木柄上摩挲了一下才握紧；张二婶蹲下拾保温桶盖，指尖沾了灰也不在意；小娃娃被奶奶抱在怀里，抽噎着用袖口擦眼泪，鼻涕混着泪痕挂在脸上。

晨雾不知何时散了，阳光斜斜照过来，带着初秋的暖意，把祠堂的影子拉得老长，正好罩住周先生佝偻的背，像一件无声的披风。

“我不是来改你们的规矩，”肖锋提高声音，喉咙有点发紧，像被什么堵了一下，“我是来帮你们守住规矩。”